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"It's you my love, you who are the stranger..."
Leonard Cohen

Y esta noche de nuevo volverás a destruirte.
Te vendarás los ojos hasta caer al suelo
sin pensar un segundo en el día siguiente.
Mi súplica sin palabras no te frena,
que sólo te sirve de aliento,
y acabas perdiendo el control
por llevarme la contraria.
Siempre, siempre
me visto de aguafiestas
intento rebajar las copas
con mis preguntas de agua.
La primera en irse a casa,
la última en perder el habla
o desdibujarse.
Y tú dando tumbos
por la calle,
por la vida.
Y tú que no me ves
ya ni como amiga.
Y yo que duermo inquieta
sin saber dónde estás.
Y yo que me revuelvo
por saber lo que harás.

de Alejandra Pizarnik

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

Una posibilidad...ir a Freiburg en Septiembre a aprender alemán de una vez por todas...Mirad que bonito...y tiene la Selva Negra cercaaaa...

Detesto que me aparten
sin haber aún llegado,
que amordacen mis palabras
y encadenen mis actos
Detesto que me miren
para luego marcharse,
que cierren los ojos
cuando me he desnudado
Detesto que se miren
en mí como un espejo
y que luego rehuyan
su propio reflejo
Detesto que construyan
castillos de arena
y luego levanten olas
para que se se disuelvan.
Detesto que me anuden
la garganta y el estómago,
que logren devolver
todo lo que he dado
y hagan inútil el tiempo
que he aguardado
Detesto las verdades
que tornan venenosas
que me digan sus manos
lo contrario que sus venas
Detesto que me ahoguen
sus movedizas arenas
que me culpen a mí
de sus oxidadas cadenas.

Sólo conozco a unos cuantos, pero creo que promete...
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Noches a solas con los amigos de antes

Te juro que de noche vienen a verme todos

aquellos que he engañado a lo largo del tiempo.

Me miran con los ojos terribles de tristeza,

seguro que no saben que me alegro de verles.

Mis amigos y víctimas. No es tan malo en el fondo

estar aquí sentado recibiendo visitas.

Mis víctimas de cuando y por qué. Si pudiera

yo les explicaría que no soy responsable.

Con la noche muy alta oigo lejos los trenes

y a menudo me pierdo en las luces del fondo.

Una ventana sola, con una luz muy triste,

me distrae un momento con preguntas absurdas.

Quién vela en ese cuarto y si vendrán a verle

fantasmas de los vivos que tratamos un día;

también estos -me digo- le recordarán hechos

del pasado, secretos, graves conversaciones

de adolescentes, sombras de una tarde de sol

con adornos de fiesta y una banda tocando,

o un café en una vieja cafetería del centro,

copas a medianoche, gente que dice cosas...

Darán otras versiones, cambiarán un detalle.

Él se esfuerza en hacerles comprender que no siempre

varios puntos de vista vienen a coincidir,

pero con un esfuerzo, de buena fe podríamos

situar el contexto y ponernos de acuerdo

en lo más esencial.

Pero ellos me responden

que es demasiado tarde para pasar por alto

tantas malas jugadas como he hecho en mi vida,

las pequeñas traiciones, las infidelidades,

y con razón me dicen que, si soy inocente,

por qué les dejo franco el paso de mi cuarto,

y preguntan si tengo la conciencia tranquila.

Y te juro que entonces ya no sé contestar

y aventuro tardías disculpas que no escuchan.

Empiezan a dar mueras para matarme poco

de esas muertes pequeñas que causan tanto daño,

y me quedo pequeño yo también y desnudo

y en mi rincón de siempre me abrazo a mis rodillas

sin encontrar tu mano para apretarla fuerte

mientras llueven los golpes, y te llamo, te llamo,

dónde estarás tú sola con tus propios fantasmas.

Algunas noches vienen a visitarme todas

las personas que he amado a lo largo del tiempo.

Ojalá que una noche me encontrasen dormido.

No querrían entonces que yo les visitase.


Palabras de Caín adolescente


Yavé se complació en Abel y su ofrenda, mientras

que le desagradó Caín y la suya. Caín entonces se

encolerizó y su rostro se descompuso. Yavé le dijo:

¿Por qué te encolerizas y te muestras malhumorado?

Gén. 4, 4-6


Me he pasado la vida malgastando favores en personas que nunca me

quisieron.

Yo sólo deseaba ser del grupo.

Tratado como un corruptor de sueños,

mantenido a distancia de niños y mascotas, como a quien por extraño

no se recibe en casa,

he tenido que oír ya demasiadas veces que soy un impostor.

Tarde para los besos, para estrechar las manos,

tarde para las lágrimas y el arrepentimiento,

tarde para cualquier palabra.

Tarde:

por lo visto yo siempre llego tarde.

Y de noche, en la casa en donde todos duermen,

mientras fumo asomado a la ventana,

o en la mañana sórdida de cafés y cristales empañados, a solas con el

mundo,

o en la blancura estéril de una página,

he comprendido -tarde- que es inútil querer ser otra cosa que el

fantasma embustero que habéis hecho de mí,

un no-muerto cortado a la medida de todo lo que nunca quise ser,

alguien a quien sin duda me parezco, como un hombre a su máscara:

el hipócrita, el sucio y el que no es de fiar,

a un paso del ridículo (el cantante de moda o el bachiller con granos),

a un paso del horror (el buen chico que sale en los sucesos).

Soy el que traicionó tus confidencias.

El que maltrató al tonto de la clase.

El que lo enredó todo cuando los dos amigos disputaban la misma

chica idiota.

El que habló mal de ti cuando no estabas y trató de poner en contra

tuya al grupo.

El que usó del chantaje

sentimental (es fácil entre amigos)

para ahuyentar del grupo a los extraños,

vuestros otros amigos, que eran más ocurrentes, más experimentados

y, qué pena,

más incautos.

El que juró y juró, “podéis creerme...” y “no sabía...”, y sí

sabía y consiguió que le creyeran.

Soy el que habló al oído de una chica asustada y -aún me acuerdo-

le imaginó un futuro más honorable, una salida digna, “hazlo, mujer”,

y durante un momento era todo posible, matar con una frase, aquel

horror...

Mi máscara lo ha dicho, que soy ese:

agazapado, sórdido,

al que puedes tumbar con un buen puñetazo y zumba en torno tuyo,

pero nadie es al fin tan peligroso -piensas- cuando puedes tumbarlo

con un buen puñetazo,

y luego es tarde, mira, ya te tengo.

Todos llegamos tarde alguna vez.

¿Y nada más? ¿Acaso os preguntasteis un instante qué oculta la máscara

de un monstruo?

Me acuerdo de esa infancia interminable,

a caballo en la rama más valiente del árbol de los juegos.

Eso era algo; no

el paraíso exactamente, pero

-ternura pronta, cándido heroísmo y la avidez legítima del cachorro

intocado-

allí existía el orden. Y es curioso

que a la luz de una infancia ideal los enemigos sean menos enemigos.

También ellos tuvieron ese miedo indefenso que redime

y una conmovedora propensión al llanto.

¿Sabéis quién soy a solas? El que escucha

canciones tristes.

He soñado a menudo redimir mi egoísmo con un gesto, dar mi vida

a cambio de otra vida,

ser el súbito héroe que muere en el incendio.

Pensad en mí lejano, la cabeza inclinada.

Toda esa gente afuera, tanto frío, las calles se bifurcan y el camino que

lleva a la casa segura no se termina nunca.

Yo he pensado en la muerte y a menudo he ensayado una muerte

inofensiva, de poca sangre y mucho, mucho miedo,

sólo para ahuyentar de mí todo el ridículo y el asco de mí mismo,

cuchilla en las muñecas, quemadura en los brazos para seguir viviendo,

porque al fin el dolor es la consciencia, es el ruido del mundo que a

tu alrededor chilla y te agita los hombros.

Te aferras a esa vida con desesperación y, sin embargo,

eres adolescente: nunca sabes qué hacer ni qué decir, dónde poner las

manos y los ojos.

Tu cuerpo ya es grotesco y esas chicas se ríen. No te gusta tu cara.

Estás enamorado. Más allá de las fórmulas, los libros te insinúan una

vida más fácil en cualquier otra parte.

Los libros te consuelan en todo lo esencial.

Y tú en tu jaula estéril te revuelves, inútil, sudoroso, como en la noche

insomne cuando el calor te ahoga.

Dando palos de ciego. La novia de tu amigo. Matarías con gusto

cualquier signo de amor.

Usa de ese poder, usa los libros,

porque luego el perdón de Dios es una fórmula

y tú eres el no-muerto que debe defenderse, el hipócrita, el sucio y el

corruptor de sueños.

Dolorosa esta edad en que siempre estás solo

y a tu alrededor nace

la flor limpia de un mundo que nunca es para ti.

Eres un péndulo,
que viene
y se va
Lo que hoy prometes
mañana no lo cumplirás
porque...
han sido ya tantas promesas derretidas
al calor de la mentira
que no cabe ni una más
Se acabó la impunidad
Ya me da igual lo que haya en tus ojos
de pupilas diminutas, ya me da igual
Sólo veo el hielo que nos rodea,
y a nosotros abrazados a la punta del iceberg,
intentando no caer, no sé muy bien para qué
El único tiburón aquí eres tú,
que me estás royendo las entrañas
mientras yo te lanzo besos
que caen al agua
y se hunden como anclas...
El ancla eres tú
que tomaste mi mano
y la ataste a la tuya
para luego lanzarte al abismo
por ver si podías volar...
Y ya has visto,
que el cielo no está en el humo,
que el humo nace del fuego
y el fuego está en el subsuelo
donde te vas a enterrar...
Ya corté las amarras,
estimado capitán predestinado
según tú a ser devorado
por la mediocre humanidad,
no me llevarás al país de Nunca Jamás
no, nunca más.
Esto no era aquello que cantabas
en canciones en la cama,
esto no es amor,
no es más que una maldita necesidad
que cubre el cuerpo
y me amordaza
de la que me voy a librar
con este adiós
Adiós, adiós, adiós
Eres un péndulo,
que viene
y se va


P.D Estas palabras sin guitarra no valen nada (con guitarra tampoco demasiado) pero las guardo por si algún día cercano el péndulo se detiene y deja de hipnotizar.

Tú surcas el espacio,
yo el tiempo.
Quizá por eso a veces
no nos encontremos.
Yo cuento las horas, los minutos,
tú sólo atiendes al cuentakilómetros.
Tú añoras mi cuerpo,
yo aguardo tu voz,
tú buscas un hueco en el camino,
yo lo encuentro en el reloj.
Tú deseas que el tren vuele,
y yo que el segundero frene,
o en todo caso, acelere.
Y al final,
soy yo la que cae al saltar
de aguja en aguja,
y tú el que resistes
el que puede correr,
moverse y retroceder

Leopoldo María Panero, que, al contrario que yo, busca la luna y rehuye el sol, reniega de la vida y del amor...


Amor, no seas: huye del ser y que a ti el ser rehúya
como a un muerto, y dile, no me toques
como a un muerto, que no plante en ti
zarpa de animal la vida, que
vivir es pecado, amor, no seas
huele mal la vida, amor
no seas que vivir es una
huída perenne de aquel nacer que extraños
conspiraron contra tu dicha un día, de aquel
nacer que esos desconocidos
te quisieron y no te pudo nadie
porque eres virgen todavía, virgen
como un santo, de la vida:
amor, sé como yo, no seas


Yo no hablo del sol, sino de la luna
que ilumina eternamente este poema
en donde una manada de niños corre perseguida por los lobos
y el verso entona un himno al pus
Oh amor impuro! Amor de las sílabas y de las letras
que destruyen el mundo, que lo alivian
de ser cierto, de estar ahí para nada

Adónde marcharse de Erasmus...

a Regensburg?



a Avignon?



a Munchen?



a Tübingen?



a Freiburg?

En días fríos como hoy,
acepto que mi amor
es como la nieve que cae sobre Madrid
Primero copos suaves, ligeros,
que hacen sonreír. La gente
abre ansiosa sus bocas
y deja que mojen su paladar.
Al poco tiempo, arrecia el viento,
los copos ya no son dos o tres,
sino miles que golpean la piel
y se esconden entre ojal y botón,
atravesando lana y algodón.
Las risas tornan gestos de fastidio,
el paso se acelera, se cierra el abrigo,
se protege el cuerpo de insolentes intrusos.
A la media hora termina la nevada.
Y los copos caídos van muriendo lentamente.
Se mezclan con la tela, el asfalto, la piedra,
la gente los pisa, maldice, resbala.
Una hora después, no queda ninguna prueba
de tanta sonrisa que provocó la caída
Y la nieve, derretida, huye y llora por la acera

No hay ya días de vino y rosas,
de euforia etílica y brumosa;
son estos días de whisky y espinas,
que clavas hasta el centro de tu carne,
que apuras hasta el fin de tu gaznate.
Dimites de tus cargas más ligeras,
rompes cartas, quemas libros, sentimientos
que antes daban forma a tu vida.
Has comprado cepos y candados
para que nadie llegue a tu soledad lluviosa,
para matarnos si intentamos atravesar tu frontera.
Te has convertido en cactus y en muralla,
en dardo de ida y vuelta que nos lanzas,
y vuela con sangre nuestra a derramar la tuya.
No es el día a día el que te hunde, no,
es la noche a noche que tú pintas de negro
que te da una guadaña por tu cumpleaños.
No es que se avecine el Apocalipsis, no,
eres tú que arrancas el resto de las páginas.
Has tirado nuestras fotos al cubo de la basura,
sólo permanecen las que dañan y amenazan.
Vaciaste la nevera de dulces y conservas,
y lo que hay en ella, está oxidado o mohoso.
Rompiste tu espejo en incontables pedazos
y ahora rompes con esquirlas tu piel blanca de niño callado.
Tal vez cortes mañana la línea del teléfono
y le jures al cartero que no existes...
Pero hay algo en mí que me asegura
que mi fe no será en vano,
que encontrarás un motivo
y sortearás
el que dices ser tu destino
y es tan sólo un desvío en el camino
del que arrancaste la señal de “prohibido”.

May God bless and keep you always,
May your wishes all come true,
May you always do for others
And let others do for you.
May you build a ladder to the stars
And climb on every rung,
May you stay forever young,
Forever young, forever young,
May you stay forever young.

May you grow up to be righteous,
May you grow up to be true,
May you always know the truth
And see the lights surrounding you.
May you always be courageous,
Stand upright and be strong,
May you stay forever young,
Forever young, forever young,
May you stay forever young.

May your hands always be busy,
May your feet always be swift,
May you have a strong foundation
When the winds of changes shift.
May your heart always be joyful,
May your song always be sung,
May you stay forever young,
Forever young, forever young,
May you stay forever young.

With your mercury mouth in the missionary times,
And your eyes like smoke and your prayers like rhymes,
And your silver cross, and your voice like chimes,
Oh, who among them do they think could bury you?
With your pockets well protected at last,
And your streetcar visions which you place on the grass,
And your flesh like silk, and your face like glass,
Who among them do they think could carry you?
Sad-eyed lady of the lowlands,
Where the sad-eyed prophet says that no man comes,
My warehouse eyes, my Arabian drums,
Should I leave them by your gate,
Or, sad-eyed lady, should I wait?

With your sheets like metal and your belt like lace,
And your deck of cards missing the jack and the ace,
And your basement clothes and your hollow face,
Who among them can think he could outguess you?
With your silhouette when the sunlight dims
Into your eyes where the moonlight swims,
And your match-book songs and your gypsy hymns,
Who among them would try to impress you?
Sad-eyed lady of the lowlands,
Where the sad-eyed prophet says that no man comes,
My warehouse eyes, my Arabian drums,
Should I leave them by your gate,
Or, sad-eyed lady, should I wait?

The kings of Tyrus with their convict list
Are waiting in line for their geranium kiss,
And you wouldn't know it would happen like this,
But who among them really wants just to kiss you?
With your childhood flames on your midnight rug,
And your Spanish manners and your mother's drugs,
And your cowboy mouth and your curfew plugs,
Who among them do you think could resist you?
Sad-eyed lady of the lowlands,
Where the sad-eyed prophet says that no man comes,
My warehouse eyes, my Arabian drums,
Should I leave them by your gate,
Or, sad-eyed lady, should I wait?

Oh, the farmers and the businessmen, they all did decide
To show you the dead angels that they used to hide.
But why did they pick you to sympathize with their side?
Oh, how could they ever mistake you?
They wished you'd accepted the blame for the farm,
But with the sea at your feet and the phony false alarm,
And with the child of a hoodlum wrapped up in your arms,
How could they ever, ever persuade you?
Sad-eyed lady of the lowlands,
Where the sad-eyed prophet says that no man comes,
My warehouse eyes, my Arabian drums,
Should I leave them by your gate,
Or, sad-eyed lady, should I wait?

With your sheet-metal memory of Cannery Row,
And your magazine-husband who one day just had to go,
And your gentleness now, which you just can't help but show,
Who among them do you think would employ you?
Now you stand with your thief, you're on his parole
With your holy medallion which your fingertips fold,
And your saintlike face and your ghostlike soul,
Oh, who among them do you think could destroy you
Sad-eyed lady of the lowlands,
Where the sad-eyed prophet says that no man comes,
My warehouse eyes, my Arabian drums,
Should I leave them by your gate,
Or, sad-eyed lady, should I wait?

Pues andáis en la palmas

Ángeles santos,

que se duerme mi niño,

tened los ramos.



Palmas de Belén

que mueven airados

los furiosos vientos

que suenan tanto,

no le hagáis ruido,

corred más paso,

que se duerme mi niño,

¡tened los ramos!



El niño divino,

que está cansado

de llorar en la tierra

por su descanso,

sosegar quiere un poco

del tierno llanto,

que se duerme mi niño,

¡tened los ramos!



Rigurosos hielos

le están cercando,

ya veis que no tengo

con qué guardarlo:

Ángeles divinos

que vais volando,

que se duerme mi niño,

¡tened los ramos!

Lope de Vega

• Debería estar prohibido
  tanto frío, tanto frío
  Mi mano izquierda cálida,
  la derecha congelada
  El sueño pisando los ojos,
  la noche abrazando el cuerpo,
  una canción en una lengua que no entiendo,
  una ilusión en mí misma que no comprendo.
  Debería estar prohibida tanta niñería,
  debería abolirse el desencanto,
  sucio reflejo de este tiempo insano.
  La cobardía me anega al enfrentarme al teléfono
  ahora que ya no temo los espejos.
  No soy capaz de arañar,
  de beber el desencanto aquel
  como agria ginebra teñida de tónica:
  Odio el alcohol
  Maldigo la bruma que inunda nuestros días,
  los volcanes donde vuelcan océanos,
  mares de miedo que apagan nuestro fuego.
  Vamos a enfrentarnos a la vida
  a cavar hasta encontrar una frontera,
  raíces que abracen como hiedra
  este cuerpo atenuado que nos queda
  Debería estar prohibido tanto frío,
  tanto vómito de madrugada,
  tanta sonrisa malgastada
  en quien la devuelve sin ganas:
  pelota de ping pong –rebota y calla-.
  No hay más vidas que una;
  aún no hemos mutado en gatos
  aunque a este paso,
  de egoísmo y de zarpazos,
  poco nos queda.
  ¿Qué le pasa a este mundo?
  ¡Estamos rompiéndolo
  con nuestro silencio!
  Unos se matan,
  otros se anestesian
  -al final viene a dar lo mismo-
  Pero ¿quiénes vivimos?
  ¿hay alguien que aún beba agua?
  ¿alguien que no desee ser un canalla?

*suena Anari

Un día triste
Hace ya tanto tiempo...
Sola, sola sin quererlo
Me quedé dormida y se hizo de noche
Lloré de la rabia y del cansancio
De saber que me he quedado para verte
Y temer una vez más el desencanto
El no entender por qué tú no quieres verme
El no saber por qué no vienes y me cuidas
El no saber por qué no me quieres simplemente
Y te entretienes dudando, dudando...
Dudando en lugar de estar conmigo.
Voy a buscar el calor del agua
Después de haber estado colgada del teléfono
Fea, sucia, con mi pijama gastado
Sin nadie que me limpie,
Sin nadie que me abrace